The Rose Blossom Princess (The Long Road from Dresden’s Old Town to Freital Deuben) ((Henriette in the New Town))

Author- Brian Hawkeswood.                                                                                                          Scroll Down for English Version.

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"Die Rosenblütenprinzessin (Der lange Weg von der Dresdner Altstadt nach Freital-Deuben) ((Henriette in der Neustadt))" Chris Löhmann.

In einem örtlichen Park irgendwo in Dresden, zwischen den abblätternden Wänden und den beschmierten Fassaden sächsischer Mehrfamilienhäuser – jener Gründerzeitbauten, die die Bombardierung Dresdens überstanden haben – steht eine junge Frau. Barbeinig in Jeansshorts, das gestreifte Oberteil vom Sommerlicht berührt, blickt sie leicht nach links, ernst, fast gleichgültig. Zu ihren Füßen liegt der Schädel eines Wildschweins, die Hauer noch unter dem Staub sichtbar. Und aus ihrem Körper – aus der blassen Haut ihrer Arme und Schultern – beginnen kleine Zweige, Triebe, Blätter zu wachsen. Sie verwandelt sich in einen Baum.

Chris Löhmann. "Die Rosenblütenprinzessin (Der lange Weg von der Dresdner Altstadt nach Freital-Deuben) ((Henriette in der Neustadt))"

Es ist eine merkwürdige, verstörende Bleistiftzeichnung: teils Porträt, teils Traum. Die realistische Haltung der jungen Frau – ihr zutiefst menschliches Bewusstsein ihrer selbst – wird langsam von diesem vegetativen Ausbruch aufgelöst, als kehre sie zur Erde zurück oder als nähme die Erde sie wieder in Besitz. Hinter ihr erheben sich die würdevollen, aber müden Fassaden jener Vorkriegshäuser, deren verputzte Wände die Zeichen der Gegenwart tragen: SML, SOX, Zeuge – Dresdner Graffiti-Crews, die ihre Anwesenheit markieren, Spuren des Lebens hinterlassend im langen Erosionsprozess der Geschichte. Diese Zeichen verankern die Szene in einer realen Geographie, in einer bewohnten, gelebten Welt – irgendwo zwischen der verblassenden Pracht der Altstadt und den Arbeitervierteln von Freital-Deuben.

Schon der Titel selbst, Die Rosenblütenprinzessin (Der lange Weg von der Dresdner Altstadt nach Freital-Deuben) ((Henriette in der Neustadt)), ruft eine Art modernes Märchen hervor: eine Pilgerfahrt durch Landschaften der Erinnerung, der urbanen Geduld und der langsamen Erneuerung. Die Metamorphose der jungen Frau – ihr Körper, aus dem Zweige und Blätter sprießen – wirkt zugleich als Überleben und als Hingabe, als Verwandlung aus Ausdauer geboren. In ihr scheint die doppelte Erbschaft der Stadt aufgehoben: die gepflegte Schönheit ihrer barocken Vergangenheit und die rohe Beharrlichkeit des Lebens, das ihre Zerstörung überlebt hat.

Am unteren Rand des Blattes entfalten sich zwei kleine Szenen, fast wie Momentaufnahmen aus einer anderen Zeit. Eine Frau, deren Gesicht unlesbar bleibt, schlägt ein Kind auf den bloßen Hintern. In einer weiteren Szene wiederholt sich derselbe Akt der „Züchtigung“. Diese Fragmente verstören – nicht nur durch ihre Gewalt, sondern weil sie eher erinnert als erfunden wirken, wie Einbrüche einer älteren Welt, in der Schmerz Erziehung und Gehorsam die einzige Tugend war.

Die junge Frau darüber, in ihren Sommerkleidern, gehört einer ganz anderen Welt an – freier, unsicher, zerbrechlich. Und doch haftet ihr die Vergangenheit an. Vielleicht sind die Zweige, die aus ihrer Haut wachsen, die Narben der Erinnerung, sichtbar geworden. Vielleicht ist sie das neue Wachstum, das aus den Knochen jener alten Moral hervorgeht, jener, die unter ihren Füßen begraben liegt. Der Wildschweinschädel, mit seinem wilden Grinsen, wird zum Relikt einer Welt der Herrschaft und des Opfers, während sie – halb Mensch, halb Pflanze – die langsame Heilung von etwas einst Zerstörtem verkörpert.

So wird die Zeichnung zugleich persönlich und regional: eine Meditation über den langen Weg von der Züchtigung zur Freiheit, von der Unterdrückung zur Erneuerung. Zwischen Altstadt und Neustadt, zwischen Freital und Dresden steht die Rosenblütenprinzessin – verwurzelt und doch im Wachsen begriffen – als Zeugin einer unvollendeten Metamorphose einer Kultur, die langsam lernt, sich selbst zu verzeihen.

The Rose Blossom Princess (The Long Road from Dresden’s Old Town to Freital Deuben) ((Henriette in the New Town)) graphite pencil drawing by Chris Löhmann.

In a local park somewhere in Dresden, among the flaking walls and scrawled graffiti of Saxony’s old multifamily houses — those turn-of-the-century dwellings that survived the bombing of Dresden — a young woman stands, bare-legged in denim shorts, her striped top catching a faint light. It must be summer. She gazes slightly to the left, serious, almost indifferent. Beneath her feet lies the skull of a wild boar, its tusks just visible beneath the dust. And from her body — from the pale skin of her arms and shoulders — there begin to sprout small twigs, stems, leaves. She is becoming a tree.

It is a curious, unsettling pencil drawing: part portrait, part dream. The realism of her stance — her very human self-consciousness — is slowly undone by this vegetal eruption, as if she were returning to the earth, or perhaps the earth was reclaiming her. Behind her rise the dignified yet weary façades of those pre-war houses, their plastered walls bearing the signatures of the present: SML, SOX, Zeuge — graffiti crews from Dresden, asserting presence, leaving traces of life in the midst of history’s long erosion. These marks fix the scene in a real geography, a lived and local world — somewhere between the fading grandeur of Dresden’s old town and the working-class streets of Freital-Deuben.

The title itself, The Rose Blossom Princess (The Long Road from Dresden’s Old Town to Freital Deuben) ((Henriette in the New Town)), evokes a kind of fairy tale transposed into the ordinary: a pilgrimage through the landscape of memory, urban endurance, and slow regeneration. The young woman’s metamorphosis — her body sprouting branches and leaves — feels like both a survival and a surrender, a transformation born of endurance. She carries within her the city’s dual inheritance: the cultivated beauty of its Baroque past and the raw persistence of the life that endured its destruction.

At the bottom of the page, two small scenes unfold, almost like snapshots torn from another century. A woman, her face unreadable, is striking a child across the bare bottom. In another, a similar act of “discipline” repeats itself. These fragments are disturbing — not simply because of their violence, but because they seem remembered rather than imagined, like intrusions from an older world in which pain was education and obedience the only virtue.

The young woman above them, standing in her summer clothes, belongs to another world entirely — freer, uncertain, fragile. Yet the past clings to her. Perhaps the branches that sprout from her skin are the scars of memory made visible. Perhaps she is the new growth that rises from the bones of that old morality, the one buried beneath her feet. The boar’s skull, with its feral grin, becomes the relic of a world governed by domination and sacrifice, while she — half-human, half-plant — embodies the slow healing of something once broken.

Thus the drawing becomes both personal and regional: a meditation on the long road from punishment to freedom, from repression to renewal. Between the old town and the new, between Freital and Dresden, the Rose Blossom Princess stands — rooted, yet still growing — a witness (Zeuge) to the unfinished metamorphosis of a culture that is learning, slowly, to forgive itself.